Paseo por las intimidades

No suelo prestar atención. Solo los pensamientos que mi mente selecciona son los que me distraen, los que me hacen que profundice, que valore... Ahí llega mi autobús. Se detiene en la parada y abre sus puertas. Nadie más que yo sube a él. Por suerte, porque va atestado. Abono mi billete y me coloco en pie, sujeto al pasamanos para no caer en las curvas que tome, o en los frenazos o acelerones que el conductor tenga que dar. A mi lado una chica, también de pie, con unos auriculares que le proporcionan el deleite de escuchar su música favorita, observa impertérrita el paisaje urbano.

"Qué lata tener que ir ahora a clase. Podía estar tumbada en la cama, calentita, con mi pijama puesto..."

Junto a ella, un señor sentado dobla su periódico con fuerza. Miro su cara. Tiene un gesto adusto.

"Ya debe haber llegado. Porque si no lo ha hecho empezaré a pensar que algo la entretiene, que ALGUIEN está con ella. Espero, por su bien, que esté en casa"

En el asiento contiguo una mujer mira con desprecio a su acompañante.

"Este hombre huele fatal. No parece que se haya lavado, lo menos, en dos días. Como puede ser la gente así de guarra... y encima montar en un autobús"

Sigo recorriendo con la mirada los asientos del otro lado. Hasta ahora todos son perfectos desconocidos que comparten un transporte público. No me interesan los que hablan entre sí en voz alta, los que se conocen, porque sus comentarios no suelen atacar directamente a su interlocutor. Ahí tenemos a una señora, con su bolso encima de las piernas, que mira de arriba abajo a una chica de pie, que luce una escultural figura, embutida en un estrecho vestido.

"Menuda pinta de pilingui tiene. Seguro que se la rifan los hombres"

Sonrío porque tiene toda la razón, pero derivo rápidamente la mirada hacia otro sitio, ese hombre con pinta de ejecutivo, con un maletín de su mano.

"El informe, el informe... Hijo de puta, te lo tenía preparado y me obligaste a rehacerlo. Jódete si ahora tardo en tenerlo de nuevo listo"

Otra señora, bien parecida, me mira de forma directa. Cuando sostengo su mirada ella la desvía como si fuese lo más natural del mundo mirar a alguien en un habitáculo cerrado.

"Qué forma de mirarme... solo porque he descansado mi vista unos instantes en él. Si no me interesas, engreído"

Vuelvo a sonreír. Alguna vez me ha costado un esfuerzo enorme no dirigirme a la persona y reprocharle su pensamiento. No debo hacerlo porque es mi don. Un don que...

"¿Y usted cree que es solo suyo?"

Me vuelvo. Un tipo sentado es el que me lo ha dicho, con la boca cerrada y su mirada fija en mí.